Als ich gestern Abend bei Regen und einbrechender Dunkelheit die B 7 bei Nuttlar entlang ging, fühlte ich mich ein wenig wie der letzte Fußgänger aus der Kurzgeschichte von Ray Bradbury.
Immerhin bewegte mich also eine literarische Grundstimmung. Tatsächlich fuhr ein Polizeiauto an mir vorbei, hielt aber nicht an. Keine metallische Stimme:
„Stand still. Stay where you are! Don’t
move!“
He halted.
„Put up your hands!“
„But-“ he said.
„Your hands up! Or we’ll Shoot!“
Glück gehabt!
To enter out into that silence that was the
city at eight o’clock of a misty evening in November,
to put your feet upon that buckling concrete walk, to
step over grassy seams and make your way, hands in
pockets, through the silences, that was what Mr.
Leonard Mead most dearly loved to do. He would
stand upon the corner of an intersection and peer
down long moonlit avenues of sidewalk in four
directions, deciding which way to go, but it really
made no difference; he was alone in this world of
A.D. 2053, or as good as alone, and with a final
decision made, a path selected, he would stride off,
sending patterns of frosty air before him like the
smoke of a cigar.
An die ganze Geschichte hatte ich neben der intuitiven Assoziation nur noch eine entfernte Erinnerung.
Zeit also, um das ganze Stück nachzulesen.
